Incendiando a cozinha - Parte I

Já que a Gabi e a Bel foram solidárias e dividiram comigo a dor de não ser ninguém na cozinha, resolvi contar pra vocês quais foram os meus vexames no reino do fogão.
Até porque, melhor eu mesma contar antes que apareça algum amigo da onça aqui e conte tudo de maneira que acabe com o pouco de dignidade que ainda me resta.
Então, o caso é que eu realmente não sei cozinhar.
E quando eu digo que não sei cozinhar, não me refiro a saber fazer aqueles pratos super elaborados. Não, não. Eu não sei cozinhar mesmo. Nem arroz eu faço.
Tenho histórias memoráveis (para não dizer vergonhosas) sobre a minha relação nada íntima com as panelas. Por exemplo:

Nissin Miojo Quinojo Lámen

Um dia eu estava na casa de uma amiga e íamos para uma festa à fantasia. Como já era meio tarde e tínhamos comido há várias horas, a fome estava batendo.
Na dúvida se encontraríamos algum lugar aberto na rua, a caminho da festa, ela teve a idéia de fazer um miojo. Coisa prática!
Enquanto terminávamos as fantasias daria tempo de ferver a água e, 3 minutos depois, o macarrão estaria pronto e fim de papo. Simples assim, não é mesmo?
Não. Nem tão simples assim.
A água ferveu, minha amiga colocou o macarrãozinho na panela e foi até o quarto fazer alguma coisa. Minutos depois ela gritou "Cá, olha lá o miojo se já está bom."
Opa! A Cá sou eu!
Fui até a cozinha, olhei para a panela, dei uma mexida com um garfo e respondi que "já está bom, sim". Voltei para o quarto e fui acabar de arrumar minha fantasia.
Alguns muitos minutos depois, um cheiro de coisa queimada invadiu a casa. Dei uma clássica fungada na janela para ver se o cheiro vinha da rua, mas não vinha. Lá fora era somente o ar puro de cidade de interior. Foi quando uma luz divina desceu sobre minha amiga e ela perguntou:
- Cá, você desligou o fogo do miojo?
Cá? Quem é Cá?
- Não. Você não mandou desligar. Você disse que era pra ver se estava bom.
- E você viu?
- Vi.
- E estava bom?
- Tava. Tava molinho já.
- ...
Nem vou tentar reproduzir em palavras a cara de ódio que ela fez pra mim.
No final das contas, a fome era tão grande e o tempo tão curto que acabamos comendo o miojo queimado mesmo.
Ela me xingou a noite toda, isso é fato. Mas pelo menos não saímos de casa com fome.
O preço eu pago até hoje quando, em uma rodinha de amigos, surge o assunto culinária (ou coisas do gênero) e ela conta alegremente sobre o dia em que a Cábeçuda queimou um miojo.
A verdade é que até hoje eu não sei muito bem o que aconteceu comigo. Eu estou cansada de fazer miojo na minha casa e nunca dei uma bobeira dessas. Muito pelo contrário! Meu miojo é uma delícia (cheio de entulho de geladeira). Mas naquele dia, sei lá... queimou!

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Vou aproveitar que a criatividade anda fugindo por aqui e dividir as histórias de (des)culinária em várias partes. Devo ter mais uns 2 ou 3 vexames fatos pra postar.

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Trilha sonora: Nada. Só umas músicas na minha cabeça.
"(...) Não é avião Não é estrela Aquela é a luz de um disco voador Disco voador (...)" - Disco Voador - Mariana Davies